Los colores no existen

Un planeta gira sobre la oscuridad de la nada
ha cuajado la materia del dios supernova
y su polvo seminal ahora es más roca que magma
un planeta gira sobre la oscuridad de la nada y sobrevive a su estrella
que ahora es una canica pulida por la entropía

La desesperación

Escribo porque vivo (?) desesperado (?), escribo porque esta vigilia inútil me esta quitando el lustro de los días, estoy en un claustro liquido, estoy parado en el lodo de la justicia, una disculpa para mi cuerpo, una disculpa para todos los cuerpos, hay una nube sexual sobre esta jungla de polvo, y mi corazón arde en disculpas que no voy a decir, antes de decirlas sufriría(mo)s un torbellino violento, ¿cuándo me sublimaré de este abismo colectivo?, de esta omisión en las constelaciones publicas, una quimera de sinsabores y frivolidades acecha, la sangre se vuelve mercurio.

La plata del vacío

Se me escapa la libertad como una lagartija huyendo por las rocas

o quizá todo esto es un espejismo

humo de color a muerte

quisiera un ancla para no perderme

entre las nebulosas cárceles del vacío

entre el lodo de la nada

un inventario de sueños se me filtra

por los recuerdos, por las neuronas

se aparecen mutilados, anulados

quisiera soltarme de esta ancla

para encontrar la superficie

y respirar eso que los humanos respiran

muerta la ambigüedad se acabó la nada

Falsísimo, en absoluto

tú puedes elegir y prefieres la renuncia

renuncias a la vida

renuncias al amor

renuncias al pecado

porque ya estás petrificado

tu carne es cosa del pasado

ya no se mueve

te lo imploro

me pongo de rodillas

salte de este engaño

quítate las telarañas del alma

vuelve a respirar

suma todo las posibilidades

y todavía te va a quedar cambio

Mi vida gota a gota se agota

como solían decir cuando era niño

hay tantas trampillas a mi alrededor

los defensores de la vida animal

enojados estarían

todo es tan agridulce

que mi lengua se quedará ciega

y seguirá durmiendo

hasta que algún día

esta anestesia

llamada miedo

se vaya de mi sistema

y pueda elegir una historia

y no me hagan dudar los susurros

Soy joven por edad, no por elección

soy viejo porque me cansé de esperar

y ya todo había pasado

la ansiedad es el combustible

para incendios juveniles

y las cárceles poblándose

de cenizas se forman

Hay tanto que te ata

al paraíso, al infierno

es exactamente lo mismo

ya no juegues con las palabras

una derrota lastimera te espera

quizá existir es la verdadera cárcel

pero siento en mi boca unas agruras

son señales fidedignas

de los sofismas que se me van escapando

perdón si te engaño

perdón si me robo un poquito de tu vida

quizá yo ya no soy más que polvo

motillas insignificantes

y tú  pierdes tanto tiempo

entras a una cárcel imbécil

si trato de convencerte

si trato de hablar contigo

huye

haz plástico este hilo de palabras mal medidas

corre hacia la libertad

corre hacia adentro o hacía afuera

pues en todos lados se encuentra

ni siquiera necesitas concentrarte

ya llegaste a ella

Mi corazón late suave

no quiere hacer demasiado ruido

algo importante va a ocurrir

los ojos se humedecen rápido

un rosario con una cuenta por cada culpa

por cada vergüenza

me sirve para esta letanía laica

no quisiera comenzar

a enumerar

cada rincón de la libertad

pero se puede

claro que se puede

como playas frías y cielos blancos

como venenos en pomo y risas patológicas

como libros para comer y libros para doler

como insomnios y dulces sueños

como volar por el cielo y volar por el suelo

como amar algo que nadie ha amado

como odiar algo que nadie ha odiado

como multiplicar lo que se multiplica

como reprobar todas las materias

maldito infeliz

mira sus lágrimas

ella

matriz misericordiosa

maldito infeliz

tú no me escuchas

Ella

como ser ambiguo

como perder

solo perder

¿para qué queremos algo más?

vuelvo a Ella

que también es un rincón

de esta palabra edulcorante

de este reto agresivo

de esta libertad

tengo libertad para no amarla

tiene libertad para amarme

es un hipotético estado de cosas

es un reino casi perfecto

ahora tu que lees

puede que ya estés a años luz de distancia

porque eres un ave libre

único símil disponible

porque tanto daño hace la modernidad

de modernidades me hago el desayuno

 y el almuerzo de vergüenzas

pero a quién le importa

somos libres, alma mía

amor mío

amante mío

y quisiera poner aquí su nombre

pero tengo la libertad para no hacerlo

o porque ya no alcanzo su nombre

necesito una vara de amor

no pienses bien

no pienses

no.

Pero siempre hay fugas en el arte de pedir

porque eres una fiera peligrosa

todos nosotros

es irremediable

te haré tanto daño

me harás tanto daño

y los remedios tardan en aparecer

hasta que un día te pones a buscar luz

y se encuentra en lugares rarísimos

en abismos color plata

en anclas elegantes

en libertades fosforescentes.

x

Había un hombre rebelde

al que después de un buen raspón le salían almendras en vez de costras

que tenía ojos de plasma

pero cuencas oscuras como una mina de muerte

y era tan alto a veces como las nubes, otras como la neblina.

Con una mueca suya y dos dientes de ajo

llenaba los huecos y grietas del mundo con pegamento

hacía que los naranjos dieran uvas.

Y la vid, el ajenjo

amplificaban su corazón.

se ponía a pintar estrellas, ríos, corales

o construía un pedregal con botellas de refresco

Los verbos eran más bellos en su boca

que dejaba cebada a la blasfemia

Pero era rebelde y quería una condena

Se arregló con el reloj suicida

que le empezó a quitar girones de vida

hasta que su vida desapareció

y se volvió otro miembro

del panteón de las ideas..

El tópico infinitamente breve.

La primer novela de Juan Rulfo, Pedro Páramo, se puede entender como un importante parteaguas del realismo mágico latinoamericano, causando honda inspiración en las generaciones venideras de escritores latinoamericanos; esto debido a la gran originalidad y peculiaridad de la obra, con una temática fuertemente folclórica pero a la vez universal gracias a ciertas novedades literarias desarrolladas mediante una  estructura no lineal y elementos de fusión entre la realidad y un mundo mágico, donde existen valores y posibilidades más allá de lo convencional, como si los mundos que se crean en nuestros sueños despertaran con nosotros y se instalaran en el mundo real; o sea, el llamado realismo mágico más arriba citado.

Aunque en el caso de Pedro Páramo, el mundo que se nos viene abajo, no es el de los sueños, sino el de los muertos, un personaje que parece al inicio de la novela nuestro narrador e inclusive protagonista, Juan Preciado (cuya identidad sabremos poco a poco, al inicio solo tendremos como dato exacto que es hijo de Pedro Páramo) va caminando por el campo cuando se encuentra con un arriero y le explica sus propósitos, llegar a Cómala a ver a su padre Pedro Páramo, por petición de su madre, quien acaba de morir, para reclamarle los que les pertenece, a partir de ahí la obra ya cuenta con una interesante carga folclórica, pues se presenta el problema de la paternidad, un tópico muy común en México durante siglos, el macho, que hace su voluntad, se ausenta del seno del hogar y de los hijos, entonces se convierte en una silueta vacía y terrible, el padre que no está. Rápidamente la narración se sitúa ya en Cómala, un pueblo abandonado, vacío, habitado por fantasmas, aquí el realismo mágico empieza a cobrar gran relevancia, puesto que los sucesos van a suceder en un pueblo donde los muertos aún lo habitan, Juan Preciado va a entablar un dialogo, varias veces literal, con los muertos y con el pasado para tratar de descifrar por qué su madre lo mandó para allá y tratar de comprender qué fue Pedro Páramo, entonces la narración abandona su estructura lineal y se comienza a desplegar la historia de Pedro Páramo, para regresar por momentos a la historia de su hijo Juan Preciado y ser testigos de cómo a él lo empiezan a consumir los rumores, los ruidos, las ánimas en pena que no guardan silencio, que no pueden descansar nunca, y como él ya siendo otro espíritu errante, comienza a contar su historia a su compañera de tumba, Dorotea.

El relato de los muertos continúa, y se vuelve al pasado, a la historia de Pedro Páramo y de Cómala arrasada por el mismo Páramo, que sufrió tanto de amor que, gracias a su calidad de cacique, decidió arrasar a Cómala, dejando morir a sus habitantes, prolongando hasta Cómala entera la condición de padre ausente y que abandona de Pedro Páramo.

En Pedro Páramo la muerte se adueñó de Cómala, y esta situación se vuelve más intensa para Juan Preciado que es parte de la estirpe de Pedro Páramo, que dejó algo así como un legado de miedo, de rencor, de abuso, es un padre terrible y ausente a la vez, su vacío como se dice temprano en la novela, es un rencor vivo, y a Juan se lo traga toda esa energía, toda esa oscuridad en la que está sumida Cómala, que es otra víctima de Pedro Páramo, y que se vuelve, además de la boca del infierno, un panteón donde sus muertos hacen como que pueden hacer, porque no pueden tener resignación, no pueden superar el trauma ni encontrar el perdón, por lo tanto, Pedro Páramo es una historia de muertos, de esa forma Rulfo convirtió a su novela corta en una de las más destacadas representantes del realismo mágico, inscribiéndola en un lugar de alcance universal.

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Mi molino de agua se resquebraja

porque los líquidos que hospeda ya están muertos

corroen la médula de la urbanidad

y los sismos se reproducen como larvas.

El aburrimiento nos arroja a navegar

en los canales de la gangrena

volar sobre las plumas reales de este mal agüero

y silbar hasta reventar mis oídos

para distraer a la soledad.

Fluye el agua caduca en reversa

al igual que los tiempos

del salvaje híbrido que me hace reír

del monstruo que me traga todos los días

y dice que está bien, que diga.

Una tormenta contempla el cauce

de la arquitectura estropeada, mortífera para el corazón

que empapada crea ruidos ornamentales

veneno alegre

para los malhechores

anfibios

en funciones.

....

El ruido que viaja por la noche rara

es un rumor que se escapa del eco de tu ausencia,

ausencia fúnebre

y contradictoria

si me acuesto en el río de tu cabello,

en ese castaño dulce,

que calma el dolor

de la desesperación

que nos tiene colgados,

fruta entre tus labios

que crece por todos lados,

que alteran mis horas,

sueño colgado al brillo de tu tedio,

sueño con esa miel que brota de la fruta de tus labios

y de tu saliva que cura mis llagas,

y mis llamas.